Ich holte sie: die vom Kind abgerissene Tapete
musste beklebt werden. Die nackten Wandflächen,
stolz verschmiert mit Filzstiften.

Die Vermieterin soll nichts merken,
wenn sie die Miete holt.

Renoir, Chagall, Monet –
Habe ich gekauft in großen Reproduktionen.
Zu schade, sie zum Jahresende wegzuwerfen. 

Wie viele Einträge an Tagen, die nicht einmal im Tagebuch auftauchen;
z.B., ein Rendezvous in einer Weinbar.
Drei Jahre – vier Frauen.

Irgendwelche Sitzungen (ging ich wirklich dahin?), Seminare,
Konferenzen, Bescheinigungen; das Filmen,
freie Kameras, Schminke, eine Montage.
Sogar ein Gang ins Parlament. 

Einmal war ich so übermüdet, dass
ich auf ihre Einladung zu spät in die Oper kam; den ersten Akt
verbrachten wir vor der verschlossenen Tür, in der Bar; ich fühlte mich
wie eine verpeilte Person aus Stendhals Romanen,
die Liebesbriefe mechanisch umschreibt. 

Nachttanzen, Lyrik lesen, Kino,
gute Filme im Fernsehen,
interessante Radiosendungen. 

Irgendwelche Leute, die man treffen muss,
Deadlines, bis wann
der Text fertig sein soll. 

Neben all dem – schwarz markiert –
der Tag der Trennung; und
die Fronleichnamsprozession, wir liefen
hin Hand in Hand.

Kurzes Anhalten vor der Kirche –
die Menschen um mich herum knieten sich hin,
Blütenblätter rieselten vom Balkon.

Auf dem Dezemberblatt, in Großbuchstaben –
ein Vorsatz für das neue Jahr: Verlieb dich nicht. 

Wegen vieler Ereignisse habe ich die Bilder nicht mehr angesehen,
und es gab richtig schöne dabei: Ich sehe sie überrascht wieder,
an manche kann ich mich nicht mehr erinnern. 

Die markierten Tage habe ich abgeschnitten:
Sie wegzuwerfen fällt mir noch schwer.