Wie jemand, den die Zwiebel weinen macht,
der triefnasig zu denken nun beginnt:
warum er noch und noch ins Ungeheure kracht
und schmeißt den Laden trotzdem noch nicht hin;

Wie jemand, der Fleischwürfel in die Pfanne haut,
dem in die Nase langsam steigt Geruch,
in dem ein magisch-neues Kraftfeld sich aufbaut,
das ihn herabzieht in der Zweifel tiefe Schlucht;

Wie jemand, der Salat wächst, Blatt für Blatt,
den Essigbalsam von den Fingern lutscht,
grübelt, ob er von jenem Stoff noch etwas hat,
oder Kaffee mit den Tabletten wär’n genug;

Wie jemand, der an Tasten spielt und mit der Maus,
nicht wissend, was da ist, welch kalter Geist,
von seinem Fingerdruck erweckt, kommt da heraus –
das weiche Herz oder ein Gott, der Kiebitz heißt;

Wie jemand, der schon alles sah im Übermaß:
das Sein ist abgeräumter Tisch von aller Kunst,
er jammert nicht, zeigt weder Freud noch Haß,
ging‘ es nach ihm, verschwände er im Dunst;

Wie jemand, der schon wieder schrieb ein Drecksgedicht,
jedoch es wegzuwerfen fehlt ihm das Genie,
die Niederlage zugeben, das kann er nicht;
wie kann er etwas tun dann gegen sie?