Josep Palau i Fabre

الكاتالوينية

Josep Palau i Fabre

الأسبانية

Capítol en blanc

El blanc es fa desitjar. La violació comença. ¿Deixar a no deixar el
blanc? Però deixar-lo és sempre deixar-lo per a un altre. Tots els
espais en blanc són per a mi, són per a vós, són per a qui primer
hi arribi. Una tela en blanc, una quartilla en blanc, una carta
en blanc. Tot és possible. Tot s’amaga darrera el blanc. El blanc
és sempre metàl·lic, acerat, i punxa els ulls. Un vers sobre la quartilla,
una taca sobre la carta, un color sobre la tela, són funcions
elementals, essencials, necessàries. Però un vers en requereix
un altre, una frase en demana una altra, un color sol amb
el blanc resulta incestuós, provocatiu, ofensiu, immoral. És una
copulació massa ostensible. ¿A qui es dirigeix principalment el
blanc? ¿A la nostra ploma, al nostre enteniment, al nostre pinzell?
A cap d’ells: el blanc es dirigeix sempre al nostre sexe. Cal
violar el blanc. Allí la taca roja diu la seva sang, el blau diu el
seu mar o el verd la seva entranya. Cal combatre la inhumanitat
del blanc fins a fer-lo plorar, fer-lo gemegar, fer-li confessar
tots els secrets, obligar-lo a despullar-se. Llavors potser ens
dirà amb accent desesperat les nits passades vora el foc, esperant,
amb la tristesa entre els grisos de la mà. O sabrem una passió
nodrida entre les dents sense ni un tros de pa per mastegar.
O ens revelarà, a cau d’orella, aquell matí puríssim que duia
amagat sota l’arc de la cella.
No hi ha cap marbre de Grècia darrera el blanc.

© Fundació Palau
من: Poemes de l'Alquimista
الإنتاج المسموع: Catalunya Ràdio

Capítulo en blanco

El blanco se hace desear. La violación comienza. ¿Dejar o no dejar
el blanco? Pero dejarlo es siempre dejarlo para otro. Todos
los espacios en blanco son para mí, son para ti, son para quien
primero los alcance. Una tela en blanco, una cuartilla en blanco,
una carta en blanco. Todo es posible. Todo se esconde detrás
del blanco. El blanco es siempre metálico, acerado, y nos hiere
los ojos. Un verso sobre la cuartilla, una mancha sobre la carta,
un color sobre la tela, son funciones elementales, esenciales, necesarias.
Pero un verso requiere otro verso, una frase pide otra
frase, un color solo con el blanco resulta incestuoso, provocativo,
ofensivo, inmoral. Es una cópula demasiado ostensible.
¿A quién primero se dirige el blanco? ¿A nuestra pluma, a nuestro
entendimiento, a nuestro pincel? A ninguno de ellos: el blanco
se dirige siempre a nuestro sexo. Es menester violar el blanco.
Allí la mancha roja dice su sangre, el azul dice su mar o el verde
sus entrañas. Es menester combatir la inhumanidad del blanco
hasta hacerle llorar, hacerle gemir, hacerle confesar todos sus
secretos, obligarle a desnudarse. Entonces quizá nos dirá, con
acento desesperado, las noches pasadas ante la lumbre, esperando,
con la tristeza entre los grises de la mano. O sabremos de
una pasión nutrida entre dientes, sin ni un mendrugo de pan
para roer. O nos revelará, al oído, aquel amanecer purísimo que
debajo de la ceja llevaba escondido.
No hay ningún mármol griego detrás del blanco.

Traducción: Josep Palau i Fabre