Erneut stellt die Erde Fragen
Und der Himmel antwortet mit weißer Weste.
Eine Wolke, ein wundervoller Wedel,
bewegt die Fragen hin und her,
macht Platz für etwas, das du nicht finden kannst.
Es sind die Kleinigkeiten, die dich flatterig machen.
Sie liegen nicht mehr in der Luft.
Alles ist verzeihlich, doch nicht die zugeknallte Tür.
Alles leuchtet ein, doch nicht das Türenschlagen,
auf das nichts folgt als absolute Stille.
Seit Tagen nun sind alle deine Fragen
wie Gewehrsalven — eher um abzuschrecken
als um zu erfahren. Erschöpft und stur
türmen die Gedanken Sandsäcke übereinander,,
bis auf ein paar Schießscharten lückenlos an jeder Wand.
Doch der Idiot von der Security checkt
an der Herz-Schleuse aus irgendeinem Grund
nur die, die rausgehen.