Le soir, alors qu´il arrosait le jardin,
il était une pluie marchante, avec son arrosoir.
Il implorait le pieu de bois,
la fève et l´espalier, les courges, les choux,
le concombre dans une houle de feuilles.

Un sou dans sa poche sonnait le carillon.
Il se réjouissait des cerises rouges.
Le silence se répandait sur les arbres,
les plates-bandes vastes, le tas de fumier.
Silence qui, peut-être, n´était pas qu´un rien.