Te escribo desde los confines de la masacre: 

el aire huele a sangre, 

el sabor del silencio nocturno es odio resecado.

Mientras presiono el teclado, 

otros presionan sus pechos sollozando,

no dejan de golpearse la cabeza contra las paredes, las paredes del aire.

Mientras gritan desesperados a los oídos de sus muertos,

te llamo, cual doliente, viuda y huérfano;

te llamo, en el calor del dolor reciente.

Te escribo para llamarte,

no para que respondas ni para que vengas,

sino para tranquilizarme. ¡Cuántos gritos tengo todavía dentro!