Hendrik Jackson

الألمانية

Деньги

                           I

Когда я шёл по Каменному мосту,
играя видением звёздных войн,
я вдруг почувствовал, что воздух
стал шелестящ и многослоен.
В глобальных битвах победит Албания,
уйдя на дно иного мира,
усиливались колебания
через меня бегущего эфира.
В махровом рое умножения,
где нету изначального нуля,
на Каменном мосту открылась точка зрения,
откуда я шагнул в купюру «три рубля».

                           I I

У нас есть интуиция — избыток
самих себя. Астральный род фигур,
сгорая, оставляющий улиток.
В деньгах избытка нету. Бурных кур,
гуляющих голландский гульден,
где в бюстах королевская семья,
по счёту столько, сколько нужно людям, —
расхаживают, очи вечности клюя.
Купюры — замеревшие касания,
глаза и уши заместить могли б.
Ты, деньги, то же самое
для государства, что боковая линия для рыб.

                           I I I

И я шагнул с моста по счёту «три».
О золотая дармовщинка!
Попал я денег изнутри
в текущую изнанку рынка.
Я там бродил по галерее
и видел президентов со спины
сидящих, черенков прямее,
глядящих из окон купюр своей страны.
Я видел, как легко они меняют
размеры мира от нулевой отметки.
И с точностью, что нас воспламеняет,
они напряжены, как пуля в клетке.

                           I V

Я понял, деньги — это ста-
туя, что слеплена народом пальцев,
запальчивая пустота,
единая для нас и иностранцев.
Скача на окончательном коне и делаясь всё краше,
она язвит людские лица,
но с ней не мы сражаемся, а наши
фигуры интуиции.
Как заводные, они спешат по водам,
меж знаков водяных лавируя проворно,
что мглятся, словно корабли из соды,
в провалах тошнотворных.

                           V

В фигурах этих нет программного устройства,
они похожи на палочный удар
по лампочке; их свойства:
не составлять брачующихся пар
в неволе; прятаться, к примеру,
за пояском семёрки, впереди
летящего снаряда, и обмену
они не подлежат, словно дыра в груди.
О них написано в «Алмазной сутре»,
они лишь тень души, но заострённей чуть.
Пока мы нежимся в купальном перламутре
безволия, они мостят нам путь.

                           V I

Они летели, богатства огибая,
был разветвлён их шельф,
они казались мне грибами,
оплетшими вселенский сейф,
везомый всадником пустот, царём финансов —
все деньги мира на спине —
куранты пробили двенадцать,
и всадник повернул ко мне.
Дрожа, как куртка на мотоциклисте,
как пионер, застигнутый в малине,
я слышал его голос мглистый:
— Ну что ты свой трояк так долго муссолини?

                           V I I

Фигуры интуиции! В пустыне
они живут, проткнув зрачки
колючками. Святые
коммуны их в верховиях реки
времён. У нас есть кругозор и почта,
объятья и земля, и молнии в брикете…
У них нет ничего того, что
становится приобретеньем смерти.
Они есть моцарты трёхлетние.
Ночь. Высь взыскательна. Забориста тоска.
Тогда фигура интуиции заметнее:
она идёт одна, но с двух концов моста.

                           V I I I

Трояк салатный, буряковый четвертак
и сукровица реалист-червонец!
А я за так хотел витать
в тех облаках, где ничего нет
похожего на них и где «чинзано»
не исчезало в баре Бороды,
где мы под молнией у Чёрного вокзала
втроём устойчивей молекулы воды.
И вновь народовольческий гектограф
морочил сны юнцов, и прилетал Конь Блед,
которого карьер так от земли оторван,
что каждый раз в прыжке конь сжат, как пистолет.

                           I X

Нас круговодит цель и замыкает в нас
холодную личинку новой цели,
дух будущего увлекает глаз:
сравненье целей порождает цены.
Купюра смотрится в купюру, но не в лоб,
а под углом прогресса, и, похоже,
в коленчатый уводит перископ
мою судьбу безденежную. Всё же
дензнаки пахнут кожей и бензином
и, если спать с открытым ртом, вползают в рот.
Я шёл по их владеньям, как Озирис,
чтоб обмануть их, шёл спиной вперёд.

                           X

История — мешок, в нём бездна денег.
Но есть история мешка.
Кто его стянет в узел? Кто наденет
на палку эти мощные века?
Куда идёт его носитель?
И знает ли он, что такое зеркала?
И колесо? И где его обитель?
И сколько он платил за кринку молока?
Пока я шёл по Каменному мосту
и тратил фиолетовую пасту,
не мог бы он пропасть? остановиться?
и кто был для кого фигурой интуиции?

© Ekaterina Drobyazko-Parschtschikow
من: Erdöl
Berlin: Kookbooks Verlag, 2011
الإنتاج المسموع: Ekaterina Drobyazko-Parschtschikow

Geld

                           I

Ich lief auf Moskaus Steinbrücke und stellte
mir vor, dass jetzt der Krieg der Sterne sei,
da fühlt ich plötzlich, wie die Luft sich wellte,
voll vielschichtiger Raschelei.
In den globalen Kämpfen siegt Albanien,
und Schwankungen von Ätherwellen drangen
durch mich durch, begannen zuzunehmen,
bis ich auf Grund, in andre Welten sank.
In sich multiplizierend-dichten Schwärmen,
wo nie ein absoluter Nullpunkt existiert,
auf jener Brücke – zeigte sich das Panorama
eines Drei-Rubelscheins, in das ich schritt.

                           I I

Uns ist Intuition zu eigen, dieses Überfließen
aus sich heraus, in einer Art Astralform,
die verbrennt, doch ohne Spuren von Indizien.
Das Geld kennt keinen Überschuss. Die Hühnerschar
der Gulden: eifrig wandernd, unter Blicken
der alten Königsbüsten, grad
so viel, wie nötig sind, im Umlauf, picken
sie Augen einer Ewigkeit, flanieren auf und ab.
Denn Scheine sind Berührungen, doch schon erloschen.
Sie sind für Augen, Ohren ein Ersatz.
Und was den Fischen
die Seitenlinie, bist du, Geld, dem Staat.


                           I I I

Ich ließ die Brücke hinter mir – bis drei gezählt
– und los: o goldne Schnäppchenjagden!
Schon war ich aus dem Inneren des Gelds
gefallen in den Strom, die Rückseite des Marktes.
Ich schlenderte durch eine Galerie
und sah von hinten Präsidenten
dort sitzen, kerzengerade schauten sie
aus Fenstern ihrer Landesscheine, sah Regenten,
die jederzeit vom Nullpunkt aus mit leichter Hand
die Maßstäbe der Welt verschoben.
Fantastisch ihre Präzision – extrem gespannt,
wie eine Kugel zwischen Gitterstäben.

                           I V

Und ich verstand nun: Geld ist Monu-ment,
ineinsgepappt durch Tausende von Händen,
ein Nichts, das leicht entflammt,
für uns dasselbe wie für Fremde.
Es kommt auf dem finalen Gaul dahergesprengt,
vergiftet die Gesichter, selbst so schön.
Doch kämpft es nicht mit uns, es ringt
mit Formen unserer Intuition.
Sie eilen übers Wasser, sind geschickt,
umschlängeln flink die Wasserzeichen – dunkel
wie Sodaschiffe blinkend – in dem Schlick
von ekelhaften Schlünden.

                           V

Für jene Formen gibt es keine Programmiergeräte,
als wenn man einer Lampe einen Hieb
mit einem Stock versetzte; ihre Qualitäten:
kein Brautpaar zu verkuppeln, das nicht liebt;
sich hinterm Gurt der 7 zu verkriechen,
dem Projektil im Flug voraus,
dem Loch in einer Brust gleich unterliegen
sie nicht dem Tausch.
Sie sind nur Schatten, etwas konturierter, unsrer Seele.
Sie finden sich im Diamantsutra erwähnt.
Solange wir verzärtelt in den Wellnessperlen
des Phlegmas treiben, gehen sie uns stets voran.

                           V I

Derweil sie allen Prunk umflogen,
verzweigte sich ihr Schelf,
es kam mir vor, als überzögen
– in Pilzen wuchernd – sie den Weltraumsafe,
den der Finanzzar, Reiter aller Leere, mit sich führte,
der alles Geld der Erde auf dem Rücken trug.
Als Mitternacht schon von den Türmen
schlug, wandte sich der Reiter um, mir zu.
So wie die Jacke des Motorradfahrers
und wie ein Pionier, ertappt in Himbeersträuchen, zittert,
so hört ich seine Stimme wabern:
– Was hast du deinen Zwanni auch so heillos lang zerknittlert?


                           V I I

Figuren der Intuition! Sie leben in der Wüste,
mit Stacheln bohren sie sich in Pupillen ein
und siedeln ihre heiligen Kommunen an den Flüssen
der Zeit, an ihren Oberläufen an.
Wir haben unser Blickfeld und Postämter,
Umarmungen und Erde, Blitze im Brikett …
Sie haben nichts von dem, was später
dem Tod anheimgegeben wird.
Sie sind wie dreijährige Mozarte.
Die Nacht. Erhabne Höhen. Schwermut zehrt.
Nun tritt die Form der Intuition hervor, so naht sie:
allein und doch von beiden Brückenenden her.

                           V I I I

Salatkopf-D-Mark, rote Rubelrüben!
Und Fuffi-Realist! In Eiterblut getränkt!
Ich wollte nur auf lau in jenen Wolken schweben,
wo man an all das nicht mehr denkt.
Im Trubel, wo der Gin und der Cinzano
niemals versiegte, in der Bar »Beim Bart«,
ist unser Trio unterm Blitz im Schwarzen Bahnhof,
stabiler als ein Wassermolekül, noch lang verharrt.
Und wieder hat der volksaufrührerische Hektograf
die Jugendträume irrgeführt, das fahle Pferd
kam angeflogen, seine Läufe schwerkraftlos und scharf
gespannt bei jedem Sprung wie ein Gewehr.

                           I X

Uns führt das Ziel im Kreis, versucht geschickt
die Larven neuer Ziele unsrem Kreislauf einzuspeisen.
Der Geist der Zukunft bannt den Blick:
Vergleich von Zielen zielt auf Preise.
Ein Schein wird nicht im Angesicht, sondern im Schein
sich selbst gewahr, an sich, doch unter progressiven
Aspekten! Er entführt mein mittelloses Los in ein
gekröpftes Periskop. Banknoten riechen
nach Leder, Haut, Benzin – sie kriechen nachts
in Münder, die beim Schlafen offen stehen.
Und ihre Güter ging ich wie Osiris ab, nahm mich in Acht
dabei, um sie zu täuschen, rückwärts vorangehend.

                           X

Geschichte ist ein Sack, drin Geld in unfassbaren Mengen.
Doch gibt es die Geschichte dieses Sacks.
Wer macht den Knoten, um ihn an den Wanderstock zu hängen?
Derselbe, der die mächtigen Jahrhunderte dann trägt?
Wo wird sein Träger hingehn?
Und weiß er, was ein Spiegel ist? Und was ein Rad?
Wo kann man seine Heimstatt finden?
Und wie viel hat er für den Krug mit Milch bezahlt?
Als ich über die Brücke lief und all die violette Paste
verbrauchte, hätte er nicht ohne einen Ton
verschwinden können? Rasten?
Und wer war nun für wen Figur einer Intuition?

Aus dem Russischen von Hendrik Jackson
aus: Erdöl | Kookbooks 2011