Wir jagen die Göttin
rund um den ganzen Planeten, bis sie
erschöpft in die Arme ihrer Sieben
Schwestern fällt. Wie tief wir in sie dringen
aus unseren windschiefen Inselverstecken.
Wir scheren uns keinen Deut um die
Privatsphäre des Himmels. – Wenn

sie erscheint, in romantische Nebel
gehüllt, in einem Diadem aus Federn,
die grün und rot zerstieben
und splittern, sind wir bereit:
Erst schwingen wir die Federhalter,
dann entsichern wir
die Fotorevolver.
Den Nackten scheint sie verhüllt,
doch unsere Fernrohre ziehen sie aus.
Von manchen wendet scheu

sie das Gesicht, doch wir bleiben ungerührt –
die Verschmähten suchen sich andere

Geliebte, während wir ihre Maße nehmen
mit astronomischen Uhren und
Viertelkreismessern. Wir fixieren sie

aus jedem Winkel, jedem Aufriss: eine Liebe
aus der Ferne, ein Verhältnis fast.

Im Verfolg der Wünsche Seiner
Majestät schlagen wir uns auf keine
Seite. Wir hören den einheimischen
Informanten zu, obwohl ihre Zungen
überwuchert sind von fremden
Dschungeln. Wir essen
ihr Grünzeug, verzeichnen die Art,
legen uns ein paar rohe Wörter zu,
Bräute auf Zeit, und säen
Schießpulver aus, Kinder und
Geschlechtskrankheiten. Die Göttin

kommt hier ein Jahrhundert oder so
nicht mehr vorbei, aber jetzt gerade ist sie
auf jeder Insel daheim. Wir ergreifen
die Gelegenheit.