Das erste Mal an das ich mich erinnere
das Blut über meinen Kopf spülte,
schauderte ich auf vor Wärme,
behaglich und irgendwie verlockend.
Kalt ist der Tod, aber das Blut
kommt so gelassen aus der Wunde,
wie Mamas warme Hand fühlt es sich an.
Als ich die Haare zurückstrich
zeichnete sich drunter der Schädel ab.
Mein Kranium, ich erschuf es,
es wurde von der Hand entbunden!
Der Scheitel eines Menschen,
so fühlte er sich also an,
nicht der eines scharfen, kantigen Tieres
oder der eines steinharten Marmorgottes.
Nur dieser kleine Schrein aus Knochen,
den es bis in die Zukunft zu schützen gilt.
Schädelknochen des Kindes, des Greises,
beide einer mythischen Zeit entsprungen.
Das Blut fiel in prallen Tropfen,
warm wie ein Sommerregen.
Die Hirnschale lag dort schwer im Haar,
wie ein Splitter geschleudertes Eisen
um den herum sich alles drehte.
Ein Stück Schale, vielleicht, im Gras versteckt,
vergessen, nachdem sich etwas häutete.
Die Haut verschrumpelt wie von Wasser;
das Blut lief mit der Wärme des Lebens
obwohl ich merkte, daß ich zitterte.
Die ganze Zeit ruhig, beherrscht,
bis ich dann die Hand sah: rot!