Sous les ponts

comme le saint buveur

dans l’ombre vespérale des murets

sur le sommeil des bancs

les mains

terre frontalière

si j’entendais mes propres mots

dans l’ombre du souffle

je vague sans but

tandis que je les vois

porter des toasts

sur les péniches

lune en plein visage

dans le faisceau aveuglant

qui nous cloue au mur

comme des gens

comme néant

le noir à nouveau

plus rien puis ça

brille