Auf einer Autobahn durch das Marschland.
Zur einen Seite hin der Rauch verschiedener Feuer in einer Reihe,
wie Finger gespreizt und zum Verschmieren gezogen.
Es ist die immer brennende Müllkippe.

Hinter uns die Stadt,
wie Pfähle in die Erde gerammt.
Ein Wasservogel hebt ab über diesem Sumpf,
eine Bewegung wie die einer Schildkröte an der Galapagosküste.

Wir biegen ab auf eine Schotterpiste,
nähern uns der Deponie. Die ganze Luft zittert
in einem billigen Spiegel.
Nebel über der heißen Sonne.

Nun sind die fernen Gebäude in den Rauch gezeichnet.
Und wir kommen zu einer Landschaft aus Blechbüchsen,
aus Autos wie Totenköpfen, die sich in ihren
Sanddünenformen wiegt.

Zwischen diesen riesigen grauen Plastikplanen aus Hitze
schattenhafte Figuren,
die beschäftigt scheinen, die Toten zu identifizieren -es
sind Wächter, in Overalls und Schutzbrillen,

die durch den Abfall auf den schwelenden Feuern stöbern.
Ein saurer Rauch
quillt überall heraus,
dünn, wie Seil. Und es bewegen sich andere - Reinigungspersonal.

Wie in der Hölle die Teufel
in unseren Seelen nach Resten
von Verlangen stochern würden,
um sich mit ihnen zu erregen,

so scheinen diese Figuren
mutlos umherzuwandern, in einer Ewigkeit,
in der sie
auf Sonderbares zu stoßen hoffen.

Wir steigen aus und gehen herum.
Der Geruch ist gewaltig,
bläst unseren Mund trocken:
die Tonnen verrotteter Zeitung, und große Grasballen oder Stoff...

Und dort, wo ich stehe, die Fata Morgana der Stadt vor Augen,
wird mir bewusst, ich bin in der Zukunft.
So wird es sein, wenn es keine Menschen gibt.
Sie wird aus Dingen sein, die funktionierten.

Ein Arbeiter hievt einen unidentifizierbaren Brei
auf seine Gabel, wirft ihn in die Flamme:
etwas flattert
wie der Fetzen, der in „Das Floß der Medusa“ hochgehalten wird.

Wir nähern uns einem anderen, durch den Rauch
und einen Moment lang scheint er wie der Dämon mit dem langen Staken.
Es ist ein Mann, der sich die Augen wischt.
Einer, der hier arbeitet, muss weinen,

und so sprechen wir. Die Ränder unter seinen Augen sind feucht
wie eine Auster, und rot.
All das wissend, was er über uns weiß,
wie kann er nicht die Menschen hassen?

Als ich weitergehe, bemerke ich ein altes Radio,
das baumelnde Drähte heraushängen lässt -
und ich merke, dass die Stimmen, die es empfing,
sich noch immer fortpflanzen,

durchlöchert sich um den Bogen des Universums spannen,
und mit ihnen das mechanische Gelächter und der Chopin,
welcher Klang war oder sich hebende Vorhänge,
ein einziges Mal, zu einer Küste aus Licht.