C’était bien agréable, parce que j’y arrivais.

J’y arrivais, j’y arrivais. Le travail me fait plaisir
et me déplaît parce qu’il est effort
et que l’effort est désagréable et que le désagrément
est intolérable. Donc il me fait plaisir.

C’est un cheminement délicat. On s’en sort de haute lutte.
Tant de pierres t’empêchent de creuser.
On reste dans le plaisir jusqu’à la folie.
Les muscles sont froissés, on change de côté.

Le travail sans résultat s’avère
une puissance douteuse avec un résultat
qu’on n’a pas réclamé.

Comment faire par exemple pour
souffler dans un peigne
aussi justement qu’on pose la tasse sur la soucoupe adéquate.

C’était bien agréable somme toute.
Ce qui précédait, effacé. Je courais,
traversais sans encombre
les plaisants dédales de la cave
bordée de creux accueillants.

Trouver la cave agréable, c’est déjà ça.
Pas sordide, pas sinistre, pas plaintive
ni possessive comme toutes les caves.

A cause des proportions, peut-être. J’ai même
réussi à fuir. J’ai pu courir longtemps

et m’échapper, mais voilà que
large comme une armoire, mais tout en chair, corps monstrueux
à travers une de ces portes qui ouvrent sur les creux

il ne se dresse au fond à droite ou à gauche derrière moi.
Je m’élançais, légère, alerte,

souple devant la masse menaçante.
Pourtant, lorsqu’il s’approcha,

ma fureur combative m’a retournée
vers lui, en un brusque triangle

sur lui. J’écartai l’index et le majeur
à l’équerre et, penchée en avant

dressée sur mes orteils, je lui plongeai
mes ongles dans les yeux ; juste
entre le front et l’arête du nez

dans le cadre obscur de ce couloir de cave
qui bientôt s’évanouirait avec nous.

Alors que s’attardait quelque invraisemblance
de cette scène pour le moins insolite
- qu’un œil, donc,

sorti de son orbite, mais pas crevé, pendait
sous mes doigts à un mince filament,
filament mince et visqueux – je fus prise

de terreur, panique, précipitation, comme s’il pouvait
voir de son œil indemne avec l’autre
qui pendait au dehors – comment faire pour le crever -

comme s’il allait échapper à la juste victoire
à l’assaut de mes doigts, au V de leur victoire,

désemparé, mon index glisse le long du filament, l’incurve
vers le pouce pour broyer l’œil entre les deux doigts
- alors que le combat avait été si noble –
- comme s’il n’était qu’un pou.

Mais alors en quel temps ? De plus, la réprimande
parce que je ne sais, moi trop lente

d’esprit si, en vertu des faits, il voit encore ;
du reste je ne veux rien en savoir. Après tout :
Quel danger représente-t-il, l’aveugle ?