Angst und die Ermüdung täglicher Erschütterungen
treiben mich auf die Straße, dorthin, wo nur lebt,
wer den Anblick des Zwielichts zu Hause nicht erträgt.
Draußen erwartet mich das Licht des Londoner Himmels
und die den Schlaf abtreibende Nacht. Jenes dunkle
Brausen der Schönheit, die mir von weitem zuwinkt,
wie eine Ampel oder ein Gefahrensignal.

Ohne System führe ich meine kultivierte Beklemmung
bis Embankment spazieren. Dort durchdringt der Laser
die Nacht mit ihrer grün aufscheinenden Flora,
ihren Leichenbändern. Mit beharrlicher
Wut strecke und beuge ich die Arme,
im Geben und Nehmen dessen, was kommt,

ein in den Ställen blindlings befingerter Körper,
bis er sich dann wie eine plötzlich verlorene
Landschaft für immer in das Negativbild einbrennt.
Zwischen den Pfeilspitzen der Musik, in dieser grünen, polierten,
die Nacht durchfurchenden Verzweiflung, gehen mir Name und
Fährte verloren. Draußen könnte der Mond mein Sarg sein.