los muros enrejados del búnker yacen en la cabeza
de la isla el mar murmura para sí
en el pasado unas manos ataron algunas plumas
a los barrotes gruesos como un dedo incrustados en la piedra

después del verano volarán
aquí sin morir uno puede ver las raíces
desde abajo la escarpada costa se va descascarando
sobre la arena se entrevé un reloj oxidado

está mojado para él el tiempo pasa más tarde
encontré el cisne para las plumas
le faltaba la cabeza sólo con el cuerpo
se podía cambiar la imagen de su sombra