Maintenant, elle serait presque vieille
une femme bien réelle
aux doigts usés.

Le dimanche elle vérifirait
comment j’ai tenu bon
avec quelqu’un en qui se reconnaître.

Dans son dernier désarroi
elle garderait la table réticente
en bon ordre maternel.

Et entre les moments de ma vie trépidente
entre ses lignes de conduite
elle interrogerait tout mon coeur.

Je serais un fils accompli
elle rangerait la vaiselle
et rencontrerait à nouveau mon père.

Dans mes autres journées
elle serait heureusement absente. Mais cela
je le supporterais.