Hier öffnet sich die Welt
vor den gespreizten Beinen
der Prostituierten.
Hier fehlt den Gläubigen
der Glaube an die eigene Kerze,
und die Priester haben niemanden,
dem sie beichten könnten.
Hier sind die Süchtigen
reiner als die Droge
(Weisheiten werden in Klammern gesetzt),
und der Bettler verkauft die Ehre
teurer noch als das Almosen.
Hier bleiben die Prophezeiungen
der Spinnen im Zimmer*  unerfüllt,
die Schritte stoßen an Grenzen,
die Türen öffnen sich nur
auf die Länge der Kette,
und der Staub befällt die Dummheit nicht.
Hier sind die Schatten der Führer
älter als die Sonne,
die Bomben sind voll
von Mondlandschaften,
die letzten Brücken sind Regenbogen,
und die Blumenhändler stehlen
immer noch von den Gräbern.

Hier ist jenes Dort,
wo die Geschichte
nie zu Geschichte wird.

(dort sind wir,
gehorsam zusammengedrängt im Fernseher)