blanchement s’écaille le bois du pommier
dans la lumière du vent.
pendant quelques secondes je vois à travers
mes premiers yeux.
une voix qui grandit
dans des paroles omises.
je ne peux plus me la rappeler.
seuls les visages auxquels elle appartenait
la reconnaissent.  les miroirs
n’ont pas la mémoire longue.
l’eau a de la patience avec eux.
je vois à travers.  enfant,
j’ai souvent lancé les pommes entamées
dans le ruisseau.
elles étaient encore vertes.
leurs ondes ne mettaient le ciel
qu’un bref instant en mouvement.