Eigentlich wollte ich dir nichts
von irgendwelchen Dingen erzählen.
  (Was bringt das schon!)
Ich wollte vielmehr, dass die Dinge  
dir von mir erzählen,
wollte mir ihre Lippen leihen,
um mit dir zu sprechen.
Ich hatte sogar die Vorstellung,  
dich mit fremden Lippen
eher küssen zu können.
Mein Fehler war es, nicht zu wissen,
aus welcher Richtung und Entfernung
ich dich hätte ansehen sollen.
Wie einen Mond, der am helllichten Tag erblasst,
betrachtete ich dich schmerzerfüllt.
Nein, ich muss nicht
auf ein Hochhaus steigen,
vom Dach in die Tiefe blicken und
und mir ausmalen,
wie er sich anfühlt
der freie Fall.
Ich muss mich auch nicht
in ohrenbetäubenden Lärm stürzen   
und mir die Seele aus dem Leib schreien,
um mich wieder zu fangen
und meine Gedanken halbwegs unter Kontrolle zu kriegen.
  (Ich bin von brennender Liebe zu dir restlos verseucht.)
Es ist unerträglich, nicht zu verkraften.
Dem Ganzen hält nicht einmal mehr
deine kaschierte Abneigung gegen Mitleid stand.
Was dich betrifft,
ist mir eine glorreiche Niederlage
lieber als irgendein banaler Sieg,
den mir ohnehin niemand anerkennen würde.
Ich greife nach dem Glas,
schiebe es aber nur auf der Stelle hin und her.
Ich werde es niemals,
und wenn meine Kehle noch so trocken ist,
vor den Augen anderer
an den Mund führen
und auch nur einen Tropfen trinken.