Wessen Blut ist es, das in deinem Gedicht fließt, o Dichter?
Wer ist noch hier,
Um zu bluten
Wer ist noch hier,
Um zu lesen, was der Horizont auf die Blätter geschrieben
Und was der Dichter im Gedicht hinterlassen hat.

Die Wolken der Kinder reisen
Und das Gebirge winkt

Die Bilder verwackeln und verlöschen im Auge, und der junge Mann, dessen Körper  
           die Unterwelt der Länge nach gespalten hat, liegt da, blutend, und wartet auf
           die Hand seines Vaters.
Die Bilder verlöschen in den Bildern, das Lächeln dessen, der ging, um Maulbeeren zu  
           pflücken, in einem vergangen Sommer...
Doch Benommenheit umarmt den jungen Mann nun, Benommenheit geleitet den  
           lachenden jungen Mann zurück zu seines Vaters Hand.

Der Horizont ist zerbrechlich,
Und der Regen spielt mit den Tellern der Kinder.

[...]

Ein Lastwagen kommt, der bis gestern noch Wassermelonen transportierte, und nun:
           Familien, die in roten Leichentüchern schlafen, und Bauern, die zu Totengräbern  
           geworden sind, Gräber Gräber Gräber...

Früher zeigten die Gesichter der Männer in den abgelegenen Dörfern das Lächeln
           von Männern
Und nun
Stehen die Kinder auf den Fotos
Maskiert
Und der Tod geht mit seinem Sack von Kind zu Kind.

[...]