Dana Ranga

Es dient dem Jäger, wenn er selbst zum Gejagten wird; elektrisches Herz, zwei Ampere, sechshundert Volt. Er trägt Fragen unter den Flügeln und wiegt abends das Schweigen. Wir quälen ihn mit unserem Dreck, es tut weh, es wird gut. Er singt ein Lied,

und sein Leid geht auf wie Brot. Dann endlich frisches Wasser und still durch die Nacht. Berührung, Beruhigung; wer war noch brav? Kinderheimstille und seitwärts kein Laut. Kleine Wellen versickern am Ufer, seiden und leicht; komm, heb dein Röckchen


                                              xenomystus nigri