Dirceu Villa

Es sind Knochen. Manchmal ist es auch das gelbe Knochenmark;
dann wieder ist es das rote Blut unter den Nägeln.
Es sind Schweine oder Köpfe von Schweinen,
die Köpfe werden an Haken gehängt,
oder der stumpfe Ausdruck der geschlachteten Schweine
durch die beschlagenen Scheiben der Metzgerei.
Oder das Weiß, ein gleichwohl rosa eingefärbtes Weiß,
so nämlich träumen die Därme vom Blut,
träumt wiederum der Metzger, der das Hackbeil schwingt.
Und die weiße Schürze, die eintaucht,
die sich vollsaugt mit Blut, das aus den Nervenenden spritzt
und die Knochen umarmt, in denen das Hackbeil zittert,
schau, wie es glänzt, das zerteilende Beil:
das ist der Stahl in der Faust, die sich hebt,
und die Drohung liegt im leeren Schwung, der ihn führt,
im Inneren der Metzgerei - der Hieb kündigt sich
dem Auge bereits an. Oder die Schneide trifft auf Stein,
und die leere Augenhöhle erstarrt in Erwartung des Fleischs.
Es finden sich Ritzen im blutenden Stein,
oder Schlitze, aus denen der Tod den Metzger
beschaut, wie er, versunken in seinen roten Traum, zärtlich
die Schärfe der Schneide prüft, das feine Lächeln des Beils,
das spalten will. Und nun verwandelt sich das Beil:
keine Schweine mehr, weder Nerven noch Knochen,
verschwunden der träumende Metzger,
jetzt ist es schiere Verlängerung des Arms, der er erzittern läßt,
und gleichzeitig unvergänglicher Teil dessen, was es zertrümmert,
eine scharfe Schneide, das feine Lächeln des Hackbeils, das spaltet.

Bones. Sometimes, yellow lard on the bones;
and sometimes, red blood in the nails.
There are pigs, or heads of pigs,
they hang the heads on a hook,
or the pigs’ stupid face of death
in the dim glass of a slaughterhouse.
Or the white, but a white soaked in pink,
gore in the dreaming of guts,
dreams the butcher: of handling a cleaver.
And the white apron that drenches in,
or drinks the blood springing from nerves
in a hug with the bones, where the cleaver strikes,
and how it gleams the cleaver that cuts:
that’s the virtue of steel in the fist going up,
or the threat of the empty circle that hangs it
on the slaughterhouse wall, to the naked eye,
announcement of cut. Or pricks the edge in a rock,
and the one empty eye concentrates, waiting for meat.
Stabs in the rock slashed with blood,
or cracks, from where death comes lurking
the butcher in his dream of red, stroking
the keen edge, the sneaky smile of the cleaver,
that cuts. And then the cleaver is something else:
not pigs, nor nerves, nor bones,
not even the butcher that dreams it,
but extended part of the vibrating arm
and indelible part of what it maims,
the keen edge, the sneaky smile of the cleaver, that cuts.

Son huesos. Y a veces, la grasa amarilla en los huesos;
y a veces, la sangre bermeja en las uñas.
Son chanchos, o son las cabezas de los chanchos,
cuelgan en un gancho las cabezas,
o la cara de estúpida muerte de los chanchos
en el vidrio empañado de la carnicería.
O el blanco, pero blanco embebido de rosa,
la sangre en el sueño de tripas,
sueña el carnicero: que empuña un cuchillo.
Y el delantal blanco que se baña
o que bebe la sangre que salta de los nervios
en un abrazo con huesos, donde vibra el cuchillo,
y cómo brilla el cuchillo que corta:
es esa la virtud del acero en el puño, que sube,
o la amenaza en la rueda vacía que lo atrapa
en el espacio de la carnicería, visible a los ojos,
anuncio del corte. O espeta su filo en una piedra,
y el único ojo vacío se concentra, a espera de carne.
Son cortes en la piedra golpeada de sangre,
o hendiduras, desde donde la muerte lo acecha,
carnicero en el sueño bermejo, acariciando
el filo afilado, la sonrisa sutil del cuchillo,
que corta. Y entonces el cuchillo es otra cosa:
ni chanchos, ni nervios, ni huesos,
ni siquiera el carnicero que lo sueña,
sino una parte extensiva del brazo que lo vibra
y una parte indeleble de lo que él mutila,
el hilo afilado, la sonrisa sutil del cuchillo, que corta