Rita Taborda Duarte
O ANJO
O ANJO
Vinha para me buscar mas ainda cá ando:
tive nojo ao anjo
Chegou-me acenando com as asas encardidas
as penas sebosas de sabugo no cálamo
Nem se assemelhava sequer ao verdadeiro anjo negro
da miserável história desta vida: só genuíno desleixo
a sujidade sob a auréola fosca: cotão e pó em suma
nenhum asseio ao arrotar gorgulhos pelas asas murchas
sobre as costas
Tentei-me a acompanhá-lo,
dar-lhe ao menos um banho argênteo em prata de lei
qualquer coisa que na morte me concedesse
algum do brilho desvalido que não houvera em vida
Mas custa tanto arear um anjo pena a pena
Chegou-me acenando com as duas asas-mais mocho até que anjo
Não o segui lá aonde tombasse imundo: Ainda cá ando
faço horas ao dia neste inferno sólido
