Thomas Kunst

MOTEL BLUE. Das ist das Ende, der Abgrund,
Kleine Krankenschwester. Wolkenteile mit
Regenaufzucht. Ich hatte mir deine Hände,
Wenn du winkst, höher vorgestellt. Windräder,
Erdnußbutter. Könnte ich dir nicht einfach
In der Magengegend ein wenig schmale Treue
Zufügen. Sag, schon geritzt, l’amour, kau
Du doch auf Silberpapier. Ich hätte sie alle
Fertiggemacht, wenn ich wollte. Aber du
Wolltest bestimmt gerade nicht, kleine
Krankenschwester. Windräder, Erdnußbutter.
Hörst du das Rauschen, Sam Baskini Orchester,
Uralte Aufnahme, alcalisch zu Ende gehauchter
Jazz, teils als Nebengeräusch. Lehn dich zurück,
Mach deine Augen dunkel, Motel blue ist
Weiter nichts, als die letzte, flimmernde Station
Eines trocken gefahrenen Tanks. Könnte ich dir
Nicht einfach in der Magengegend ein wenig
Schmale Treue zufügen sag, schon geritzt,
L’amour, hörst du das Rauschen, hörst du
Das endgültige Schleifen der Scheibenwischer,
Das ist das Ende, kleine Krankenschwester,
Das sind die runtersackenden Hände im Rücken,
Ohne erst vorher noch großartig zu tanzen.