Goran Čolakhodžić

Ich jagte Hasen

hingegeben und lautlos:

die Kimme tötete, es gab kein Schießen,

die Fellsäcke fielen ohne Säumen

auf das trockene Gras der Dämmerung. Steif

blieben sie liegen, offenen Auges, blutleer

die gepressten Wunden, eigentlich komisch,

ungefährlich, in diesem Tod, der kein Leben

raubte, sondern transparent war.

Mir mangelte es nicht an Patronen

und ihnen nicht an Tod: sie produzierten ihn

ständig neu auf Hügeln und Senken.

Es wird Herbst, das wird es sein.

Ich habe einst Hasen gejagt

zur Genüge und völlig geräuschlos:

nicht die Schüsse, das Fadenkreuz tötete sie,

sie fielen wie Säcke aus Pelz,

aufs vertrocknete Gras am Abend. Sie wurden

steif, die Augen weit auf, nicht ein Tropfen Blut

in den Wunden: in der Tat, lächerlich,

dieser harmlose Tod, der ihnen

das Leben nicht übernahm, es war offensichtlich.

Mir fehlte nicht eine der Kugeln

und ihnen kein einziger Tod: sie erzeugten ihn ständig

zwischen Gräben und Hügeln.

Der Herbst bricht an, das könnt der Grund sein.

I hunted hares

abundantly and inaudibly:

the crosshair killed, no shots were fired,

furry bags fell promptly down

on the parched grass in the dusk. They remained

stiff, eyes open, with not a drop of blood

on their clenched wounds: in fact, ridiculous,

innocuous in their death which had not

taken over life, and so was see-through.

I did not run out of bullets,

and neither did they of death: they produced it constantly

in ditches and on mounds.

Autumn is falling, it’ll be that.