Sonja vom Brocke

                                     »I am boarded in – and they are juggling!«


you pile the bats into clumps of rage
chewing on leather tunics, work muscles
cram yourself into the heart
and nerve strangulators, a heart-nerve strangulator
machine gender, calibrated.

Of course calibrated! And it’s abandoned by all reason
with the mini-jugglers in the courtyard of death
you feed in tassels, dried hermaphrodites, crust –


you bite into foam. Huh.
Nibble it off . . .

                                                            »Ik ben bekist – en zij goochelen!«


grist de vleermuizen tot woedeklompen
kauwt op leren wambuizen, werkspieren  
dwingt je binnen in de hart-
en zenuwwurgers, een hartzenuwwurger-
machinegeslacht, geijkt.

Natuurlijk geijkt! En door alle goede geesten
bij de minigoochelaars in de doodshof gelaten
spuug je in kwasten, gedroogde hermafrodieten, korst- –


bijt in schuim. Ach.
Haak maar af . . .