Michael Donhauser
Die Schwertlilien
Stehen sie und in einem Graben, an seinem Rand, wo er noch und nicht ausläuft.
Übergeht, und jede fast in einer Reihe, im Schutz ihrer Blätter, ragen sie.
In seinem Schatten und warten nicht, um hinauszutreten, wenn am Abend oder.
Wie ein Wild und tragen sein Blau, das tiefere noch und dunkler, kühler.
In ihren Blüten das Zögern, selig, überzählig, oder wacheln leicht dann.
Im Wind und wieder wenn, lachen stumm, dass ihre Lippen kaum und sich heben.
Sich nicht lösen und nicht den Stillstand, noch im Verfall.