Anneke Brassinga

Wo ist mein Kuss von vor fünf Jahren? Das Nicht-
Beginnende stockt auf Anhieb gleich
die mit rastigen, schwanken Schritten vorstolpernd sich von Hinten
vernagelte Aventüre.
Das Einmaleins - klopft. Bruchperioden
zu- und abgerundet auf ein Jahr bei voller Haftung
Oh, übergelaufene Ausschlapplippen
alles besser als halbe-halber selbander sich von sich zu zweien
Nirgendwo nie überhaupt je was einzutreten wissen.

Wieder liegt da jemand, wieder im Verschwinden. In die Lebenslaune
Staubwähen, die-wie-dieses Sandplänkern sandig
klebt an den Dingen. Darum (schlußgemacht!, mit lustig)
wir gehen die Runde, beide, um rundaus
da dort in den Staub zu kauen ineinander, zu bilden
die sputig zertretene, Schwanz-nagende Natter Hast,
Milch und Blut-Zentrifuge, die gedrunsene Haut,
den Hosensack mit Knütteln auszubeulen,
dein flauschig-mürbes Fleisch zu überstülpen mit
Efeuliebkosungen und Biedermeier-Locken, katarakten,
und selbst, wenn wir Freigelassene wären, unentwegt
kopfständische
falsch aufspielende Molkeklumpen, dann blieben uns
noch zig Gründe zu ertönen:
„Wie liebreich ist die Erde, ein Zankapfel ohne gleichen,
das Leben blutete
wie Sau auf eine Wiese unter den Blumen.“