Flammande förbi en blekblå molnbank
ängeln Gabriel förmodligen
på jakt efter någonstans att nedstiga
någon att viska till. Filmregissören
Sokurov, lat visionär:
en ung, blek, förstrött spanande livvakt
får plötsligt syn på sin Führer
som hastigt reser sig upp bakom ett klippblock
har förmodligen bajsat
ser sig nervöst omkring gnuggar
händerna rena med snö.
Kvinnan som upptäckte ängeln först
jublade som en vansinnig, skrämde på så vis
bort ängeln, mot sin vilja. Kvinnan förstenades.
Hon förstenades.
Men inte som straff.
Förvåningen i det bleka gossansiktet
medan hans Führer hastar bort mot resten av sällskapet
som en bit därifrån picknickar överdådigt, mot en fond
av snötäckta bergstoppar, dimslöjor, avgrunder.
Rent tekniskt en bagatell: hög horisont,
förgrunden en plan slätt, overkliga
proportioner – lika fullt vet vi inte vad vi ser.
En mittpanel, skräckinjagande karikatyrer?
Karikatyrer av vadå? Skräck inför vadå? Det här är
ingen helvetesdröm, de väcker ingen fruktan,
dessa namnlösa, frysta i enfaldig
vrede, komiska – därför sorgsna.
Vi vet inte vad vi ser. Det är okänt
vad denna föreställning betyder eller har betytt.
Vem är skaparen? Det vet vi inte.
Allt vad vi vet: en senmedeltida konung
tillät mot slutet av sitt liv endast
denna tablå (om det nu är en tablå).
Lät spika upp den mittemot sin dödsbädd.
Om föreställningen ägde någon innebörd,
tidsbunden, så är den bortvittrad, omärkligt.
En naken docka, lätt öppen mun.
När ett bruksföremål blir obrukbart,
ett ogenomträngligt ting.
Rörelse utan riktning.
Inte långt från vårt lilla hotell, en gammal kärlek och jag,
på spaning i skogarna runtomkring
utan att veta efter vad, uppför kullkrönet,
upptäckte vi en ruin. Ingen förklarande text fanns på plats,
vår reseguide teg om denna ödsliga
ort av sten. Meningslös, idel sten.
Rester av en övergiven fästning? Minne,
”själens ingång”, studsar till mot den glänsande ytan.
Bilderna vi plåtade den dagen, jag håller fast dem och tittar:
tomheten far genom våra breda skratt.
Dessa foton, kvarlevor av en svunnen kärlek.
Rester av en fästning. Massiv, ointaglig.
Vad blir inneslutet? Ingenting.
Tomhet. Täthet.
Inom en rörelse utan riktning.
Att kungen inte för en sekund
släpper blicken från målningen, medan döden
från hans fötter stiger upp genom
kroppen är allt vi vet.