Nicht ich bin es, sondern die werdende Maschine in mir, gegen die ich mich wehre durch Unterlegenheit. Sie kämpft mit der Natur, die mich ausmacht. Schweißausbrüche, das Zittern der Hände am Beginn einer neuen Bekanntschaft. Ich weiß nicht, ob ich mich retten könnte. Das, was der Kampf mir an Substanzen entzieht, das wäre zu retten. Jenes kleine, kristalline Gebilde zum Beispiel, das mit Inhalt jongliert.