Mittag aus dem Provenzalischen

- und die Katzen auf dem Blechdach 
der roten Karosserie, in der Altstadt 
geht jetzt keine Bewegung

ab: Kaminrauch, eine dauerhafte Wolke, 
südwärts verzogen, bleibt 
länger in der Atmosphäre

als das Gedächtnis des Olivbaums, im 
Herbst gefällt, zu Brennholz zersägt, 
darin verschwindet, länger

als ein blauer Fensterladen vorgezogen 
bleibt, der in Gedanken 
eine Farbspur hinterläßt. Die

Wolken öffnen einen Zeitraum weit, so 
weit, daß alles darin stehen bleibt. 
Man ist oben angekommen, der

Madonna, Turmruine, die nachts 
den Ziegen dient. Der Wind 
ist ein nördlicher Lückentext,

ohne Schlüssel, der wörtlich 
zu verstehen ist. Die Sonne 
ein Stoß trockener Wäsche.