Auffahrt 01

Mein Weg führt der alten Prozessionsroute entlang,
die Kühe grasen, hornlos und still, da hebt die Braune
den Kopf, die Glocken läuten: Wandlung!  ein Türken-
paar tritt aus dem Tann, hoi!  grüsst der Mann, die Frau
senkt den Blick - um diese Zeit ziehen sie in Beromünster 
den Heiland in den Dachboden hinauf – es raucht 
hinterm Wald, in Baseballmütze und Schürze hütet
der Sonntagskoch seine Würste, niest: Helf dir Gott!
ruft sein Gast, ein schweres Motorrad zerschneidet
den Vogelgesang, Stau am Gotthard, meldet das Radio, 
mit der Wyna zieht eine Flaschenpost langsam bachab 
Richtung Rhein: Zu Pfingsten sollen eure Köpfe 
schiffbar sein!  verspricht uns der Herr.