Tage mit Hähern

Der Häher wirft mir 
die blaue Feder nicht zu.

In die Morgendämmerung kollern 
die Eicheln seiner Schreie. 
Ein bitteres Mehl, die Speise 
des ganzen Tags.

Hinter dem roten Laub 
hackt er mit hartem Schnabel 
tagsüber die Nacht 
aus Ästen und Baumfrüchten, 
ein Tuch, das er über mich zieht.

Sein Flug gleicht dem Herzschlag.
Wo schläft er aber
und wem gleicht sein Schlaf?
Ungesehen liegt in der Finsternis
die Feder vor meinem Schuh.