Kafka im Münsterland

All die kleinen Genies und auch ich, 
wie wir, unsichtbar fast, unsre Gesichter 
tragen über die Gänge, hinter den grauen 
Türen verschwinden, immer einander beinah 
im Weg und verlegen um eine Ausrede 
für ein Leben im Grünen. Ein paar Meter, 
mehr oder weniger, Zwirn auf Spulen, nicht 
geeignet zum Spielen. Und der sorgende Vater, 
der uns gewähren läßt, wenn wir zufällig 
rollen aus dem Staub einer Ecke in den Staub 
einer andern: Kleingeld, mit dem die Welt 
für ihre kleinsten Sünden bezahlt. Soll er 
oder soll er uns nicht endlich entfernen 
aus dem Haushalt, die Odradeks mit losen 
Enden, die alle irgendwie, aber auch nur 
irgendwie miteinander zusammenhängen, nur 
weiß keiner den Grund und die Folgen?