Das Ende der Reise

für Jorge Luis Borges

Du sitzt, früh auf,
hebräisch im Zwielicht der Taube,
doch scheint es, in einem Buch,
in dem du die Welt liest,
denn sonst bestünde
der Glockenschlag nicht,
den der Trinker zum Anlaß nimmt
seiner letzten Suada,
das Rappeln des Wagens
des Straßenkehrers (heut ist es nicht
Quasimodo, dein Traum
gibt ihm frei für den Sonntag).
Denn sonst bestünde
der Schritt eines Fremden nicht,
das Prasseln der Reifen
des Taxis, das einen davonträgt,
hinaus aus der Stadt.
Das Gleichmaß des Brunnens,
der fließendes Wasser nachahmt.
Sonst wären es nicht
inzwischen drei Straßenkehrer,
zwei Pärchen Tauben, die lauthals,
nun Krähe, die Elster, die Amsel.
Nicht einmal dein kalter Schwanz
und der Atem,
der leise Schmerz
des gebeugten Nackens,
nichts, gar nichts bestünde,
von Draußen nach Drinnen,
der Blick, wie er sich zurückzieht,
der Traum eines Mannes,
der aufgegeben hat.